齐铭按亮房间的灯，从床上坐起来。

　　窗外传来易遥家的声响。他打开窗，寒气像飓风般地朝屋子里倒灌进来。一起进来的还有对面人家的尖叫。

　　林华凤的声音尖锐地在弄堂狭小的走廊里回荡着。

　　“你这个贱货！你去找他啊！你以为他要你啊！你个贱人！”

　　“那个男人有什么好？啊？你滚啊你！你滚出去！你滚到他那里去啊，你还死回来干什么！”

　　还有易遥的声音，哭喊着，所有的声音都只有一个字，悲伤的，痛苦的，愤怒的，求饶的，喊着“妈——”

　　齐铭坐在床上，太阳穴像针刺着一样疼。

　　25

　　其实无论夜晚是如何的漫长与寒冷。那些光线，那些日出，那些晨雾，一样都会准时而来。

　　这样的世界，头顶交错的天线不会变化。逼仄的弄堂不会变化。

　　共用厨房里的水龙头永远有人会拧错。

　　那些油烟和豆浆的味道，都会生生地嵌进年轮里，长成生命的印记。

　　就像每一天早上，齐铭都会碰见易遥。

　　齐铭看着她额头上和脸上的伤，心里像是打翻了水杯。那些水漫过心脏，漫过胸腔，漫向每一个身体里的低处，积成水洼，倒影出细小的痛来。

　　他顺过书包，拿出牛奶，递给易遥。

　　递过去的手停在空中，也没人来接，齐铭抬起头，面前的易遥突然像是一座在夏天雨水中塌方的小山，整个人失去支撑般轰然朝旁边倒去。

　　她重重地摔在墙上，脸贴着粗糙的砖墙滑向地面。

　　擦出的血留在墙上，是醒目的红色。

　　早晨的光线从弄堂门口汹涌进来。

　　照耀着地上的少女，和那个定格一般的少年。

　　世界安静得一片弦音。

　　我以后谁都不找了。我不找你。也不找我爸。我自生自灭吧。